На стене висели в рамках бородатые мужчины - Все в очечках на цепочках, по-народному - в пенсне, - Все они открыли что-то, все придумали вакцины, Так что если я не умер - это всё по их вине. Доктор молвил: «Вы больны», - И меня заколотило, И сердечное светило Ухмыльнулось со стены, - Здесь не камера - палата, Здесь не нары, а скамья, Не подследственный, ребята, А исследуемый я! И хотя я весь в недугах, мне не страшно почему-то, - Подмахну давай, не глядя, медицинский протокол! Мне известен Склифосовский, основатель института, Или вот товарищ Боткин - он желтуху изобрёл. В положении моём Лишь чудак права качает: Доктор, если осерчает, Так упрячет в «желтый дом». Правда, в доме этом сонном Нет дурного ничего: Хочешь - можешь стать Будённым, Хочешь - лошадью его! У меня мозги за разум не заходят - верьте слову. Вновь взглянул я на портреты и ехидно прошептал: «Если б Кащенко, к примеру, лег лечиться к Пирогову - Пирогов бы без причины резать Кащенку не стал...» Доктор мой большой педант, Он хитер и осторожен: «Да, вы правы, но возможен и обратный вариант». Вот палата на́ пять коек, Вот профессор входит в дверь, Тычет пальцем: «Параноик», - И поди его проверь! Хорошо, что вас, светилы, всех повесили на стенку - Я за вами, дорогие, как за каменной стеной, На Вишневского надеюсь, уповаю на Бурденку, - Подтвердят, что не душевно, а духовно я больной! Да, мой мозг прогнил на треть, Ну, а вы - здоровы разве? Можно вмиг найти болезни, Если очень захотеть. Род мой крепкий - весь в меня, Правда, прадед был незрячий; Свекор мой - белогорячий, Но ведь свекор - не родня! «Доктор, мы здесь с глазу на́ глаз - Отвечай же мне, будь скор: Или будет мне диагноз, Или будет - приговор?» И врачи, и санитары, и светила все смутились, Заоконное светило закатилось за спиной, И очечки на цепочке как бы влагою покрылись, У отца желтухи щечки вдруг покрылись желтизной. Авторучки остриё устремилось на бумагу. Доктор действовал на благо, Жалко - благо не моё... Но не лист перо стальное - Грудь проткнуло, как стилет: мой диагноз - паранойя, Это значит - пара лет!
© Владимир Высоцкий. Текст, музыка, 1976
© Владимир Высоцкий. Исполнение, 1976
112 83012,50244,83024,54340,1,196,324,324,196,1,324,196,324,196,1,83012,50244,83012,50244,1,196,324,325,196,1,324,196,324,196,1,83012,50244,83012,50244,1,209,324,325,196,1,324,196,324,196,1,83012,50244,83012,50244,1,212,340,324,196,1,196,324,325,196,1,325,196,324,196,1,83012,50244,83012,50244,1,196,324,324,196,1,324,197,324,196 1,2,1,2,0,6,7,7,6,0,11,12,11,12,0,16,17,16,17,0,21,22,22,21,0,26,27,26,27,0,31,32,31,32,0,36,37,37,36,0,41,42,41,42,0,46,47,46,47,0,51,52,53,51,0,56,57,57,56,0,61,62,61,62,0,66,67,66,67,0,71,72,72,71,0,76,77,76,77