Нас тянет на дно, как балласты, Мы цепки, легки, как фаланги, А ноги закованы в ласты, А наши тела - в акваланги. В пучину не просто полезли, Сжимаем до судорог скулы, Боимся кесонной болезни, И, может, немного - акулы. Замучила жажда, воды бы!.. Красиво здесь? Всё это сказки! Здесь лишь пучеглазые рыбы Глядят удивленно нам в маски. Понять ли лежащим в постели? Изведать ли ищущим брода? Нам нужно добраться до цели, Где третий наш - без кислорода. Мы плачем, пускай мы мужчины, Застрял он в пещере кораллов. Как истинный рыцарь пучины, Он умер с открытым забралом. Пусть рок оказался живучей - Он сделал что мог и что должен. Победу отпраздновал случай. Ну что же, мы завтра продолжим!
© Владимир Высоцкий. Текст, музыка, 1968
© Владимир Высоцкий. Исполнение, 1968
106 658,658,658,658,1,658,658,658,658,1,658,658,658,658,1,658,658,658,658,1,658,658,658,658,1,658,658,658,658 1,1,1,1,0,6,7,6,7,0,11,12,11,12,0,16,17,16,17,0,21,22,21,22,0,26,27,26,27