Вцепились они в высоту, как в своё. Огонь минометный, шквальный... А мы всё лезли толпой на неё, Как на буфет вокзальный.
Ползли к высоте в огневой полосе, Бежали и снова ложились, Как будто на этой высотке все-все Дороги и судьбы скрепились.
И крики «ура» застывали во рту, Когда мы пули глотали. Семь раз занимали мы ту высоту - Семь раз мы ее оставляли. И снова в атаку не хочется всем, Земля - как горелая каша... В восьмой раз возьмем мы ее насовсем - Свое возьмем, кровное, наше! А может, ее стороной обойти, - И что мы к ней прицепились?! Но, видно, уж точно - все судьбы-пути На этой высотке скрестились.
Все наши деревни, леса, города В одну высоту эту слились - В одну высоту, на которой тогда Все судьбы с путями скрестились.
© Владимир Высоцкий. Текст, музыка, 1965
© Владимир Высоцкий. Исполнение, 1965
© Игорь Мошкин. Музыка.
Игорь Мошкин. Исполнение, 2016
105 3218,338,1610,169,1,3218,658,3218,658,1,3218,330,3218,658,1,3218,658,3218,658,1,3218,330,3218,658,1,3218,658,3218,658 1,2,1,2,0,6,7,6,7,0,11,12,11,12,0,16,17,16,17,0,21,22,21,22,0,26,27,26,27