Что же будет-то, а? Что же деется? Все кругом на пришельцев надеются. Уж припевок не спевают В деревнях на посиделках, - Разговоры затевают О летающих тарелках! Сам Беляев, что однажды В космос выскочил, пострел, Только вылез - как сейчас же Это блюдце углядел, Агромадное, Не такое, как на полке, И нарядное, Как игрушка на ёлке. И тут же враз ему Отбило речь ему - Ведь не по разуму - Уму человечьему.
© Владимир Высоцкий. Текст, 1967
129 2340,2340,1,324,324,324,324,1,324,196,324,196,1,36,324,36,164,1,74,74,74,146 1,1,0,4,5,4,5,0,9,10,9,10,0,14,15,14,15,0,19,20,19,20