Живот кой свършил е трагически - е истински поет,
А щом във точния е срок - това най-вече.
На цифра 26 един стъпи под пистолет,
А друг - във примка влезе в "Англетер".

На тридесет и три Христос - Той бил поет, той казал:
"Недей убива! Убиеш ли - навсякъде ще стигна", -
Но - с пирони във ръцете, да не прави нищо само,
За да не пише и за нищо да не мисли.

При мен при цифра 37 веднага изтрезнявам.
Ей и сега - студен лъх сякаш духна:
На тази цифра Пушкин се изправи на дуел
И Маяковски глава опря на дуло.

На цифра 37 да се задържим.Коварно бог -
Ребром въпрос поставил - или-или
На тази граница са легнали и Байрон и Рембо.
А днешните - се някак изхитрили.

Дуел не се проведе или отложен бе,
На трийсет и три разпнаха но не силно.
А на трийсет и седем - не кръв, каква ти кръв - а сивота
Изцапа слепоочие не силно.

Слабост да стреляш? Душата ти в петите отдавна?
Търпение истерици и психопати!
Поети ходят със пети по острото на ножа
И режат до кръв душите свои боси

Думата "дългошиии" накрая стана с три "и".
Да съкратят поэта! - заключават ясно.
И в него нож, но той щастлив на острие виси,
Заклалан е затова, че е опасен.

Съжалявам ви, любители на фатални дати, цифри!
Измъчвате се като наложници в харема:
Срока на живот се увеличи, и може би, краят
На поетите е отдалечен за малко

Да, вярно, шия дълга - за примката е стръв,
А гърдите са мишена за стрели, но не прибързвай:
без време кой си тръгне на безсмъртие е съден,
Така, че много вие със живите не бързайте.