Vemodet tynger mig som en sten, jeg tiltrækkes af strømhvirvelen,
Hvorfor sårer ethvert ord nu til smerte?
Et sted i nærheden har en flok zigøjnere bare slået lejr,
Og de gør om aftenen sjælen urolig.

Og poplerne synger som strenge,
Tra-la-la-la, tra-la, tra-la-la-la!
Og jorden klinger som en guitar.
Tra-la-la-la, tra-la, tra-la-la-la!

Jeg drukner sorgen i floden, jeg stjæler i det mindste en nat,
Der i steppen lyser bålene og flammen lokker mig.
Sjæl og skjorte, eh, river jeg i stumper og stykker!
Hjælp mig bare med det, zigøjnere.

Jeg drikker alt op til sidste rubl,
Tra-la-la-la, tra-la, tra-la-la-la!
Lad en lystsluppen zigøjnerpige synge for mig.
Tra-la-la-la, tra-la, tra-la-la-la!

Alt det, der var sovet ind hos mig, vækker strengene på ny,
Alt, der var overvokset med græs, lad det blomstre med blomster!
Gode mennesker vil tilgive, og lad de onde dømme,
Jeg bliver, zigøjnere, for at leve blandt jer!

Du kommer til at vente forgæves på mig løkke!
Tra-la-la-la, tra-la, tra-la-la-la!
Udgyd dig, sang, som regn på marken!
Tra-la-la-la, tra-la, tra-la-la-la!