Die Kerzen tropfen
Auf das alte Parkett,
Und fließt aus auf die Schultern
Mit den silbernen Epauletten.

Wie in Agonie brodelt
Der goldene Wein...
Alles Vergangene vergeht, -
Und was kommt ist egal.

Und in Erwartung des Todes
Zurückschauend,
Laufen die Hirsche davon,
Und stoßen direkt in die Schußlinie.

Jemand richtet die Mündung
Auf die unschuldige Brust...
Alles Vergangene vergeht, -
Es wird schon etwas kommen.

Jemand Böser und Geschickter,
Wirft zum Spaß auf Geratewohl,
Die spitzen Pfeile
In den flackernden Sonnenuntergang.

Man hört im Sturm der Melodien
Die Wiederholung der Noten...
Und das Vergangene kann vergehen, -
Es wird kommen was kommt.