Ob in Asien, ob in Europa
Wurde der Schüttelfrost geboren -
Allein sogar in der Oper
Husten alle unaufhörlich.

Man versteht nicht, woher das Zittern, ob aus Angst oder von der Grippe:
Die Bläser blasen getrennt, die Streicher surren,
Der Dirigent - hustet ununterbrochen, die Tenöre sind heiser,
Der Bariton ergab sich dem Trunk, (und) die Bässe schweigen.

Früher war es in der Oper
Bequem, sinnvoll, -
Und wenigstens dem Chor wurde applaudiert -
Und jetzt wem?!

Der Sopran-Mezzo schafft die höheren Töne nicht,
Der Koloratursänger hat kein Belkanto - ein Delirium, -
Die Preise sind stark gesunken, bis zu einem Rubel pro Platz, -
Mit einem Wort alles ist gesunken, bis zum geht nicht mehr.

Zugluft in der Oper
Blasen, alle fallen um,
Wie auf dem offenen Felde.
Wind-Windchen.

Alle Partien sind gespielt, die Lieder sind gesungen,
Die Partituren zusammengeklappt, (und) das Licht ist erloschen,
Die Arien sind abgebrochen, die Duette haben sich zerstreut,
Der Bariton ist ohne Samt, ohne Metall der Baß.

Egal was man macht - alles ist beim Alten, -
Der widerhallende Saal ist leer.
Das Silber des Tenors
Von den Lippen herausgeflogen.

Der Tenor schrie in einer Arie von Lenski: "Fällt von oben!" -
Ob er einen Katzenjammer hatte, ob er einfach übergeschnappt war?
Dem Dirigenten Viljkin hat der schwermütige profunde Baß
Die Saiten fast zu Tode gepeitscht.