Nur eine Stunde noch Artillerie,
Nur diese Pause ist genehmigt worden,
Nur eine Stunde bis zur Lotterie:
Dem einen Standrecht und dem ändern Orden.

Kein Brief mehr jetzt in der Situation,
Nur ein Gebet noch zu den Artilleristen.
Wir sind ein Strafgefangnenbataillon,
Uns steht nicht zu, zu schreiben »Kommunisten«.

Ein Schlückchen Wodka vor dem Kampf?
Nichts da! Wir haben in Zivil genug getrunken,
Und keiner schreit beim Angriff laut hurra.
Wir schweigen, in das Todesspiel versunken.

Bei uns, den Sträflern, gilt ein Epilog:
»Erstich den Feind, denn sterben oder siegen!«
Und wessen Brust sich nicht mit Blei vollsog,
Der wird die Tapferkeitsmedaille kriegen.

Das Bajonett ist gut, doch nimm die Faust,
Voll Kraft und still, man kann sich drauf verlassen,
Und wenn du dich zu überleben traust,
Dann kannst du die Kopeken noch verprassen.

Der Feind glaubt uns bar jeglicher Moral,
Besetzte Wälder und verbrannte Städte.
Für eure Särge reicht es allemal!
Zum Angriff vor, der Sträfler Schützenkette!

Ab sechs Uhr spricht der Gott Artillerie.
Er wird es ihnen zeigen, diesen Horden!
Nur eine Stunde bis zur Lotterie:
Den meisten Standrecht, wenigen nur Orden.