Je ne me souviens pas bien de l’heure de ma conception,
Ça veut dire que ma mémoire est bornée.
Mais j’ai été conçu la nuit, dans le péché.
Et je suis entré dans le monde en temps voulu.

Je ne suis pas né dans les douleurs ni dans la haine.
Neuf mois, ce n’est pas neuf ans...
J’ai purgé ma première peine dans le sein de ma mére,
Il n’y a rien de bien là-dedans.

Merci à vous, mes bons anges
D’avoir si bien arrangé les choses,
Pour que mes parents tout-à-coup
Aient eu l’idée: de me concevoir.

En ces temps reculés,
Maintenant presque légendaires
Où des gens, condamnes à des peines énormes
Etaient acheminés par longues étapes.

On les arrêtait la nuit de leur conception,
Et pour beaucoup, même plus tôt.
Et pourtant elle est bien vivante, toute ma bande,
Toute ma sacrée compagnie.

En route! Fifres éclatants, en route!
Donnez-moi la parole, je demande la parole!
Pour la première fois, on m’a donné la liberté
Par l’oukaze de mille neuf cent trente-huit.

Si j’avais tenu celui qui a fait traîner les choses,
Je l’aurais défié aux cartes, le salaud!
Mais je suis né, et j’ai vécu et survécu
Dans une maison de la Pervaya Mestchanskaya, au bout.

Là, de l’autre côté du mur,
De l’autre côté de la cloison.
Deux petites voisines
Se régalaient de vodka.

Tous vivaient de la même façon, modestement.
Dans ce logement communautaire,
Trente-huit petites chambres
Et un seul cabinet.

Là, on claquait des dents de froid.
Même une veste matelassée ne suffisait pas
Et là, j’ai appris véritablement
La valeur d’un kopeck.

La voisine ne craignait pas la sirène
Et ma mère s’y habitua aussi peu à peu
Et moi, petit costaud de trois ans,
Je me foutais des alertes aériennes.

Non, tout ce qui vient d’en haut n’est pas béni.
Et les gens éteignaient les bombes incendiaires
Et moi, pour alaer aussi la patrie,
J’avais mon sable et ma cruche percée.

Et le soleil brillait bien fort
A travers les passoires des toits
Sur Evdokim Kirillytch
Et Guissia Moïsseevna.

Elle lui demandait: "Et vos fils?"
Il répondait "Disparus!"
Eh, Guissia, nous sommes de la même famille,
Vous aussi, vous êtes des victimes.

Vous aussi, vous êtes des victimes,
Donc, vous êtes Russes, maintenant.
Les miens ont disparu
Les tiens sont en prison pour rien.

J’ai passé l’âge des couches et des tétines,
Je n’étais ni oublié ni abandonné
Et on me traitait d’avorton
Bien que je sois né tout à fait à terme.

J’essayais d’arracher le camouflage des vitres.
"C’est les prisonniers qui passent, pourquoi est-ce que nous tremblons?"
Nos pères et nos frères revenaient
Dans leurs maisons, qu’ils ne reconnaissaient plus.

Tante Zma a un corsage
Avec des dragons et des serpents:
C’est le père de Vovtchlk Popov
Qui a ramené des prises de guerre

Prises de guerre du Japon,
Prises de guerre d’Allemagne
Voici venu le pays de Cocagne
Voici venu le règne des valises.

 
 
 
 

Ils ont regardé autour d’eux, ils se sont acclimatés
Ils ont bien bu, puis Ils ont dessaoulé.
Ceux dont l’attente a été comblée ont séché leurs larmes
Et ceux dont les proches ne sont pas revenus ont séché leurs sanglots

Le pére de Vitka et Guenka est allé creuser le métro.
Nous lui avons demandé pourquoi, et il nous a dit:
"Les couloirs, ca finit par un mur
Et les tunnels débouchent sur la lumière."

Vltka n’a pas écouté
Les prophéties de son pére.
Il a quitté notre couloir 
pour le couloir de la prison.

D’ailleurs, il avait toujours été querelleur.
Si on le mettait au pied du mur, il refusait de reconnaître ses torts.
Il a suivi le couloir,
Et a fini collé au mur, je crois bien!

Mais... les pères ont leurs soucis
Et en ce qui nous concerne
Nous contemplions la vie
De notre propre point do vue.

Tous, depuis mes copains jusqu’aux bébés d’un an
Menaient des palabres, décidant de se battre "jusqu’au premier sang"
Les gamins seraient bien passés sous un tank,
Mais ils n’eurent même pas droit à une balle.

Il fallait trimer à l’école professionnelle,
Ne pas faire de bêtises, 
se tenir tranquilles, et pourtant
Ils faisaient des couteaux avec des limes.

Ils s’enfonceraient dans les poumons
Noirs de nicotine,
Jusqu’à la garde, des couteaux légers,
De trois couleurs, bien assortis.

Les graines do bagnards
Menaient les affaires de moin de maître.
Sur les chantiers, les prisonniers allemands
Echangeaient des couteaux contre du pain.

On commençait par jouer aux osselets,
A pile ou face, soutirant l’argent des grippe-sous
Et puis tous ces gamins romantiques
Ont fini par se faire voleurs.

 
 
 
 

 
 
 
 

 
 
 
 

 
 
 
 

 
 
 
 

Cétait le temps des soul-sols,
Le temps où les prix baissaient
Où les canaux coulaient dans le bon sens
Et aboutissaient là où ils devaient.

Les enfants des anciens adjudants et majors
Sont montés jusqu’au pôle Nord.
Sortis des sous-sols et des couloirs,
Le plus simple leur semblait de monter.