Celui qui a fini sa vie tragiquement, celui-là seul est un poète véritable.
Et authontiquo il est s’iî arrive à son terme.
Au chiffre 26, l’un fit le pas, face à un pistolet1,
Un autre se passa au cou un nœud coulant n "l’Angleterre"2.

Et à trente trois; le Christ - c’était un poète, il disait:
"Tu ne tueras point", sinon je te trouverai où que tu sois -
Eut les mains percées de clous afin qu’il n’aille pas créer
Ecrire ou bion penser.

Moi, en évoquant le chiffre 37, je me sens frissoner d’ivresse
Tiens, à en parler sculement, je sens comme un courant d’air froid:
Sous le signe do ce chiffre, Pouchkine a guidé son destin dans un duel
Et Ma’iakovsky a couché sa tempe contre un canon de revolver.

Arrêtons-nous au chiffre 37, Dieu en malin,
A posé le problème cruement: c’est l’un ou l’autre.
Et â ce terme, Byron et Rimbaud se sont tus.
Quant à ceux d’aujourd’hui, ils y ont échappé, sait-on comment?

Il n’y eut pas de duel ou il fut reporté.
Et â trente trois, a-t-on crucifié? - pas vraiment.
Et en trente sept, ce n’est pas le sang (quel sang?) mais les cheveux blancs
Qui ont souillé nos tempes, moins abondamment.

Et si ce n’était que le suicido? L’âmo a depuis longtemps gagné nos talons
Patience, psychopates et hystériques!
Les poètes avancent, la plante des pieds sur le fil du couteau
Et tranchent jusqu’au sang leur âme mise à nu.

Le mot "dlinocheee"3 s’écrit avec trois "e",
S’il faut raccourcir le poéto, la conciusion est claire!
Il n’a pas do couteau, mais est heureux, suspendu au fil du rasoir
Egorgé pour la raison même qui lui valut d’étre éporgné.

Je vous regrette, dévôts des chiffres et des dates fatals.
Languissez comme concubines au harem.
L’espérance de vie s’est accrue et peut-être, la fin
Des poètes est-elle, pour un moment, répoùssée?