Кузькин Федя, сам не свой,
Дважды непропущенный,
Мне приснился - чуть живой,
Как в вино опущенный.

Сбрил усы, сошел на нет -
Есть с чего расстроиться!..
Но... восемь бед - один ответ,
А Бог - он любит троицу.

Эх, раз, еще раз!
«Волги» с «Чайками» у нас!
Дорогих гостей мы встретим
Ещё много-много раз!

Удивлю сегодня вас
Вот какою штукою:
Прогрессивный Петер Вайс
Оказался сукою.

Этот Петер - мимо сада,
А в саду растут дубы...
Пусть его «Марата-Сада»
Ставят «Белые Столбы».

Не идет «Мокинпотт» -
Гинзбург впроголодь живёт,
Но кто знает - может, Петер
По-другому запоёт?

От столицы до границ
Мучают вопросами:
Как остались мы без «Лиц»,
Как остались с носом мы?!

Через восемь лет прошли
Мы, поднаторевшие,
Наши лица сберегли,
Малость постаревшие...

Ну а мы - не горим,
Мы ещё поговорим!
Впрочем, жаль, что наши лица
Не увидит город Рим!

Печь с заслонкой - но, гляди,
С не совсем прикрытою.
И маячат впереди
«Мастер с Маргаритою».

Сквозь пургу маячит свет -
Мы дойдём к родимому,
Ведь всего-то восемь лет
Нашему Любимому!

Выпьем за здоровьице -
Можно нам теперича! -
Юрия Петровича
И Александр Сергеича!