Лохмотьями с ладоней лезла шкура, Жгли руку рукояти, раскалясь, Расковывались кони от аллюра, В ушах звенел набат, и пуля-дура Со скользких седел сталкивала нас. А на крови помешанные пули Носились, как шальные, взад-вперёд, Стояла смерть, добычу карауля, Из лучших выбирая - чей черед? Одних - кого сам случай на поруки? - Разваливал клинок до седел от плеча, А мне судьба протягивала руки, Соломинкою ноздри щекоча. Пока у райских врат мы сдуру мялись, Набросили щеколду холуи, И ветер злой со щек мне сдул румянец И обесцветил волосы мои. Хоть плачь, коли дорога - есть ли, нет ли, Сырая мгла, все гуще и темней, На всадников набрасывала петли И уводила из-под них коней.
© Владимир Высоцкий. Текст, 1977
105 2594,1570,2594,2594,1576,1,2600,1570,2600,1570,1,2594,6306,2600,1570,1,2594,1570,2722,1576,1,2594,1576,2594,1672 1,2,1,1,2,0,7,8,7,10,0,12,13,12,13,0,17,18,19,18,0,22,23,22,23