Эх, Гарик, нету силы воли - Похабщины не избежать. Я опошлел - чего же боле, что я еще могу сказать.
* * *
Мысли не уходят восвояси, На бумаге - чисто моря гладь. И всегда - я постоянно ясен, И всегда в моих стихах есть: «блядь».
* * *
Трудно, Гарик, от хамства уйти Хоть в свои, хоть в чужие дали. Если хочешь, то смейся, шути - Я в стихах буду вечно скандалить.
* * *
И ты совсем не знаешь, друг мой милый, Что рифма достается мне с трудом, И я, как лошадь, загнанная в мыле, Плююсь и харкаю безжалостным стихом.
© Владимир Высоцкий. Текст, 1955
120 682,418,648,424,1,1,1297,788,1348,836,1,1,805,676,804,1316,1,1,2594,1570,2600,6280 1,2,1,2,0,0,7,8,7,8,0,0,13,14,13,14,0,0,19,20,19,20