Поетам та іншим, але більше - поетам...
Трагічно хто пішов з життя - один лиш той поет,
У точний термін - то ж бо є критерій.
На цифрі 26 один ступив під пістолет,
А інший зашморгнувся в «Англетері».

А в тридцять три Христу... (Він був поет, він говорив:
«Не вбий! Як вб’єш - знайду тебе я всюди»).
Та цвяхи йому в руки, щоб чогось би не вчудив,
Щоб не писав, і ні про що не думав.

При цифрі 37 з мене в момент злітає хмель.
Ось зараз знов як холодом подуло:
Так Пушкін в 37 скорегував свою дуель,
І Маяковський ліг в цей вік на дуло.

Затримаюсь на цифрі 37. Підступний бог -
Ребром питання ставить зазвичай він.
На цьому рубежі лягли і Байрон, і Рембо,
А нинішні - ніяк не помирають.

Дуель не відбулася або перенесена,
Чи розіп’яли в тридцять три не дуже.
А в тридцять сім - ні крові, чи, приміром, сивини
Нема. Чи впала, та не дуже...

Слабо стрілятись? В п’яти, може, відійшла душа?
Терпіння, психопати і кликуши!
Поети ходять п’ятами по бритвах і ножах,
І ріжуть до крові не тіло, - душі.

У слові «довгошиєє» в кінці стоїть два «є».
Поета вкоротити! - безперечно.
Ножем проткнутий, хай всім щастя настає,
Зарізаний за те, що небезпечний.

Шкодую вас, прихильники фатальних цифр і дат!
Жалкуєте, вгодовані та ласі:
Життєвий строк побільшився, і, може, в акурат
Поетів час подовжився у часі!