Entre as velas derretentes e as preces no crepúsculo.
Entre troféus de guerra e fogueiras de paz,
Viviam os filhos dos livros, que não conheciam as batalhas,
E que se machucavam com suas catástrofes infantis.

Crianças estão sempre aborrecidas
por sua idade e rotina
E nós lutamos por arranhões
e ofensas mortais

Mas nossas mães remendaram
nossas roupas a tempo
E então devoramos os livros,
embebedando-nos em suas palavras.

Cabelos esticados sobre nossas testas suadas,
As frases que traziam doces solavancos aos nossos estômagos,
E nossas cabeças giravam com o aroma das lutas,
Que, daquelas páginas amareladas, pulavam sobre nós.

E nós, que não conhecíamos
a contenda,
Que tomamos um uivo como
um grito de guerra,

Tentamos compreender o mistério da palavra "comando",
do desenhar das fronteiras,
Do ataque e o rangido
dos tanques.

E nos focos de guerras ardentes, nas comoções dos idosos,
Há tanta comida para os nossos pequenos cérebros.
Declaramos como traidores, covardes e judas
Os nossos inimigos naqueles jogos infantis.

E nós jamais deixaríamos que as pegadas
dos inimigos esfriassem,
E nós juramos amar
as mais belas damas.

Reconfortamos nossos amigos
e nossos entes queridos,
Nós nos pusemos
nos papéis de heróis.

Só que não se pode escapar em devaneios por bem,
A diversão durou pouco, e há tanta dor ao nosso redor.
Tente abrir à força as mãos dos que já caíram,
E aceite as armas dessas mãos cansadas de trabalho duro.

Coloque-se à prova, pegue
uma espada ainda quente,
E lance-se no exército -
qual é o seu valor, qual é o seu valor?

Prove quem você é - um covarde
ou um escolhido do destino,
E prove do gosto
de uma batalha real.

E quando um amigo ferido cair ao seu lado,
E você urrar de dor por sua primeira perda,
E quando você se vir de repente sem sua pele
Por ele ter sido morto e você não.

Então você entenderá pelo sorriso
por trás daqueles elmos -
que você reconheceu, discerniu,
aprendeu - é o sorriso da morte

Mentiras e maldades, veja como
suas faces são cruas,
E como corvos e caixões
estão sempre os seguindo.

Se você cortou o caminho com a espada do seu pai,
Se você fez uso do sal das suas lágrimas,
Se, no calor de uma guerra você descobriu o que realmente vale a pena,
Significa que leu os livros necessários quando criança.

Se você não comeu um pedaço
de carne direto da faca,
Se você a tudo assistiu
de cima, passivamente,

Se não entrou numa contenta
contra a escória, contra o vândalo,
Significa que em vida
foi irrelevante, irrelevante.