No fue ninguna bagatela:
te tenía en la mano abierta
como una preciosa novela
de tosca sobrecubierta.

Me prendé como un niñato,
discreto y vehemente,
leía nuestro relato
con título indecente.

Hubo lágrimas, amenazas:
siempre las mismas.
Todo era prosa rasa
y muy pocas rimas.

Tu cariño violento
y demás pericias
fue espantoso como un cuento
de la temprana puericia.

A menudo pensé, inocente,
que no te habían leído,
pero te hojeó mucha gente,
como una pieza de archivo.

 
 
 
 

 
 
 
 

Aunque sea ya tarde,
sigo esperando el instante
para pasarle a alguien el libro
con título humillante.